Chapitre 2

Séraphine POV :

J'ai passé les deux semaines suivantes à l'hôpital. Dante n'est jamais venu.

Pas une seule fois.

Il a envoyé des fleurs. Des lys, d'un blanc funéraire et saisissant, qui remplissaient la chambre d'un parfum écœurant que je ne pouvais supporter. Il a envoyé des cadeaux par l'intermédiaire d'un associé – des couvertures en cachemire, des chocolats hors de prix, des livres que je ne lirais jamais. J'ai tout donné.

C'étaient des gestes de devoir, pas d'affection. Des paiements pour une dette importune.

Je n'avais pas besoin de ses cadeaux. J'avais mon téléphone.

L'Instagram d'Isabelle était un chef-d'œuvre soigneusement orchestré de la dévotion de mon mari. Une photo de leurs mains entrelacées sur une plage ensoleillée, son pouce caressant les jointures de ses doigts. Une vidéo de lui cuisinant pour elle dans un cottage rustique en bord de mer – celui qu'il m'avait autrefois promis. Un selfie d'eux enroulés dans une couverture près d'un brasero, sa légende une ode écœurante à « l'amour véritable » et à la « guérison avec mon âme sœur ».

Je ne ressentais rien. La douleur avait été si vive, si longtemps, qu'elle avait fini par creuser une partie de moi, laissant un vide net et engourdi. Je regardais les images de l'homme que j'avais épousé choyant une autre femme, et c'était comme regarder un film sur des inconnus.

Quand je suis sortie de l'hôpital, je suis rentrée dans le silence assourdissant de la demeure. J'étais assise sur la terrasse, une brise fraîche sur mon visage, quand j'ai entendu des voix venant du jardin en contrebas. Marco, le Capo le plus fidèle de Dante, et un autre de ses hommes.

« Il a ruiné son ex-mari », dit l'homme d'une voix grave. « Il a utilisé les avocats de la Famille pour mener une vendetta personnelle. Le Don n'est pas content. »

Marco soupira, un son lourd et las. « Il a toujours été obsédé. Depuis qu'ils sont gamins. »

« Je sais, mais hier soir, c'était différent », rétorqua l'homme. Je me penchai en avant, le souffle coupé. « Il était ivre, complètement hors de lui. Il n'arrêtait pas de crier un nom. Pas celui d'Isabelle. »

Mon cœur fit un bond stupide et douloureux.

« Il appelait Séraphine. »

Je l'ai trouvé évanoui sur le canapé de son bureau, la pièce empestant le whisky de luxe. Des bouteilles vides jonchaient le sol autour de lui comme des soldats tombés au combat. Sa cravate était desserrée, ses cheveux en désordre. Il avait l'air... brisé.

Une partie traîtresse de moi, une partie que je croyais morte depuis longtemps, voulut le couvrir d'une couverture.

Il murmura quelque chose dans son sommeil, le front plissé de douleur. Je me penchai plus près, m'efforçant d'entendre.

« Isabelle », chuchota-t-il, le nom un fantôme sur ses lèvres. « Je suis désolé... désolé pour ces cinq années perdues. »

Les paroles de l'homme avaient été un mensonge. Ou une erreur. Peu importait.

« C'est l'épouse parfaite », la voix de l'homme résonnait dans ma mémoire. « La Regina parfaite. Pourquoi ne peut-il pas voir ce qui est juste devant lui ? »

Dante bougea, ses lèvres remuant à nouveau, un jugement final et pâteux venu des profondeurs de son subconscient.

« Ce n'est pas elle. »

Les mots n'ont pas été une blessure. Ils ont été la clé qui a tourné dans la serrure. Je n'avais pas seulement été une épouse ; j'avais été une remplaçante. J'avais gâché trois ans de ma vie à essayer de gagner le cœur d'un homme qui ne voyait en moi rien de plus.

Une vague de soulagement profond m'envahit, si pure et absolue qu'elle m'en donna le vertige. La vérité, cruelle et indéniable, venait de me libérer. Complètement.