Chapitre 8

Point de vue d'Alessia :

« Il savait », ai-je murmuré, les mots un fantôme de son. L'air du désert, autrefois juste fin, semblait maintenant un vide, aspirant le souffle de ma gorge.

« Mon père savait qu'elle enquêtait sur lui. Il l'a tuée. Ou l'a fait tuer. »

La boussole n'était pas seulement un souvenir. C'était une piste.

Son dernier message désespéré pour moi. Une carte menant directement à cette vérité laide et inéluctable.

Un étrange détachement s'est installé en moi, mes mains bougeant comme si elles appartenaient à quelqu'un d'autre alors que je rebranchais la clé USB dans l'ordinateur portable.

Il y avait un fichier que je n'avais pas ouvert. Un dossier personnel.

J'ai cliqué.

Ce n'était pas pour un agent de la DEA. Ce n'était pas pour le FBI.

C'était un dossier de la famille De Luca.

Nom : Martha Gallo, née De Luca.

Statut : Agent infiltré.

Mission : Infiltrer la Famille Gallo, recueillir des renseignements sur l'opération « Épine Écarlate ».

Dernière entrée : Tuée au combat.

Le monde n'a pas seulement basculé. Il s'est brisé.

Il s'est effondré, aspirant l'air de mes poumons et laissant un vide noir et hurlant là où se trouvait ma vie.

Mon père était un baron de la drogue qui a assassiné sa propre femme.

Ma mère était une espionne pour la famille rivale au sein de laquelle elle s'était mariée.

Et Dante. Mon fiancé. Mon prince des ténèbres. Il était son neveu. Son officier traitant.

Il m'avait utilisée, sa propre cousine, pour venger son sang.

Toute mon existence était un mensonge. Une pièce de théâtre méticuleusement conçue, et j'étais la seule à ne pas connaître mes répliques.

J'ai pris une lente et vide inspiration, le chaos en moi se figeant en quelque chose de dur et de tranchant. Un calme froid et mort s'est installé dans mes os.

Je me suis tournée vers Dante.

« Mon père paiera pour ce qu'il a fait, ai-je dit, ma voix celle d'une étrangère. Je veux le voir. Une dernière fois. Avant qu'il ne fasse face à la Commissione. »

Le visage de Dante était illisible, un masque de pierre sculptée. « Je verrai ce que je peux faire, dit-il, sa voix plate. Ça dépend de ce qu'il choisira. »

Le trajet de retour vers Marseille était un tombeau silencieux.

Je serrais la clé USB dans mon poing, ses bords tranchants s'enfonçant dans ma paume. La douleur était la seule chose réelle dans un monde de fantômes et de mensonges.

La voiture s'est arrêtée devant ma maison.

Ma maison.

Maintenant, juste une coquille vide remplie de souvenirs qui étaient tous du poison.

Je suis descendue sur le trottoir.

Un SUV noir a freiné brusquement à côté de moi, ses pneus crissant sur le bitume. Les portes se sont ouvertes en grand.

Des hommes masqués.

Une main s'est plaquée sur ma bouche, rugueuse et sentant la terre. Une douleur aiguë m'a piqué le cou.

Une voix a sifflé à mon oreille, les mots un murmure venimeux.

« Ne crie pas, petit oiseau. »

Et puis, j'ai été tirée dans l'obscurité.