Chapitre 2

Point de vue d'Élise Dubois :

Je les entendais depuis ma chambre, leurs voix montant le long du grand escalier – une symphonie de la famille heureuse dont je n'avais jamais fait partie. Les cris excités de Léo, le rire mielleux d'Hélène, et les réponses basses et profondes d'Antoine.

Hélène était une virtuose. Elle babillait avec Léo, sa voix dégoulinant d'affection maternelle. « Oh, mon petit trésor, laisse Hélène te couper une grosse part. Tu as été si sage aujourd'hui. »

« Le gâteau d'Hélène est le meilleur ! » a déclaré Léo à voix haute, une pique clairement destinée à moi. Pendant six ans, j'avais méticuleusement étudié l'art de la pâtisserie française, perfectionnant chaque dessert, des macarons aux soufflés, essayant de trouver un chemin vers son cœur par son estomac. Il n'avait jamais accepté une seule bouchée de ma main.

« Tu as raison, il l'est », a affirmé la voix d'Antoine, et ce simple accord a été comme une nouvelle blessure. « Élise essaie, mais sa cuisine est... fonctionnelle. Ça manque de chaleur. »

Ça manque de chaleur. Un rire amer m'a échappé. J'avais passé d'innombrables heures à élaborer des repas équilibrés et nutritifs pour un garçon souffrant d'une grave allergie aux fruits à coque, vérifiant chaque ingrédient, stérilisant ma cuisine pour éviter toute contamination. J'étais restée éveillée toute la nuit avec lui quand il avait de la fièvre, lui appliquant un linge frais sur le front parce que le son d'une sirène d'ambulance – un son qu'il associait à la mort de sa mère – le plongeait dans la panique. C'était ça, mon amour « fonctionnel ». C'était ça, mes soins « froids ».

Et maintenant, Antoine, mon mari, faisait l'éloge de la femme qui avait probablement acheté un gâteau industriel, simplement parce qu'elle ressemblait à l'épouse qu'il ne pouvait pas laisser partir. L'absurdité de la situation était presque comique.

J'avais presque fini de faire mes bagages. Une seule valise. Elle contenait les quelques effets personnels que j'avais apportés avec moi dans cette maison il y a six ans. Le reste – les vêtements de marque, les bijoux qu'Antoine achetait par obligation – je le laissais derrière. C'étaient des accessoires pour un rôle que j'avais fini de jouer.

J'ai de nouveau entendu la voix d'Hélène, plus proche cette fois, alors qu'ils se déplaçaient vers la salle à manger. « Antoine, tu dois en prendre une bouchée aussi. Tu as travaillé si dur. »

Un instinct étrange, une curiosité morbide, m'a attirée vers la porte. Je l'ai entrouverte et j'ai regardé en bas. Hélène se tenait à côté d'Antoine, qui était maintenant assis en bout de table. Elle tenait une fourchette avec un petit morceau de gâteau, la portant à ses lèvres.

Mon souffle s'est coupé. Antoine, un homme atteint d'une mysophobie si sévère qu'il n'avait même jamais partagé un verre d'eau avec moi, s'est penché en avant. Il a ouvert la bouche et a accepté le gâteau directement de sa fourchette.

Le monde a basculé. En six ans de mariage, il n'avait jamais mangé quoi que ce soit que je lui avais offert de ma propre fourchette ou cuillère. Il insistait toujours sur des couverts séparés, des assiettes séparées, une distance stérile entre nous. Une fois, j'avais effleuré une miette sur sa lèvre, et il avait tressailli comme si je l'avais frappé, se retirant dans la salle de bain pour se laver immédiatement le visage.

Je m'étais dit que c'était juste sa nature. Son deuil. Ses manies. J'avais trouvé mille excuses pour mille blessures.

Mais en le regardant maintenant, acceptant un geste si intime de sa part sans une seconde d'hésitation, j'ai vu la vérité. Il ne s'agissait pas de sa phobie. Il s'agissait de moi.

Une clarté froide et tranchante a percé le brouillard de mon épuisement. La douleur était si intense que c'était comme si on m'arrachait le cœur de la poitrine. Mais sous la douleur, un nouveau sentiment a éclos : le soulagement.

C'était ça. Il n'y avait plus rien à sauver, plus rien à mal interpréter.

J'étais libre.

« Élise, ma chérie, tu ne veux pas te joindre à nous ? » a appelé la voix d'Hélène depuis le bas des escaliers, une inflexion moqueuse dans son ton. « Il y a plein de gâteau. »

Je n'ai pas répondu. Je n'en avais pas besoin.

« Laisse tomber », la voix d'Antoine était froide, dédaigneuse. « Elle boude probablement. Elle doit apprendre que cette famille ne tourne pas autour de ses humeurs. »

« Papa a raison », a renchéri Léo. « C'est une méchante dame grincheuse. Si tu ne descends pas, Hélène va être ma nouvelle maman pour toujours ! »

La rage qui couvait depuis six ans a finalement débordé. Ce n'était pas bruyant ou explosif. C'était une chaleur silencieuse et mortelle qui a parcouru mes veines.

Je suis retournée dans la chambre, mes mouvements calmes et délibérés. J'ai fermé ma valise.

La voix douce d'Hélène est remontée. « Oh, Élise, ne sois pas timide. Viens en goûter un morceau. Peut-être que tu pourras apprendre une chose ou deux. »

« Elle ne pourrait pas apprendre même si elle essayait », a marmonné Antoine, juste assez fort pour que je l'entende. « Maintenant, mange, Léo. »

Soudain, il y eut un bruit métallique sec en bas, suivi du halètement exagéré d'Hélène. « Oh ! Mon bracelet ! Il a dû tomber dans la pâte à gâteau. C'est une pièce en édition limitée, Antoine. C'était un cadeau. » Sa voix était empreinte d'une fausse détresse.

J'ai entendu la chaise d'Antoine racler le sol. « Élise, descends ici tout de suite et excuse-toi auprès d'Hélène. Et ensuite, tu iras lui en acheter un identique. »

C'était la dernière paille, la plus ridicule. Des excuses ? Pour quoi ? Pour avoir existé dans leur monde parfait et délirant ?

Un frisson de fureur m'a parcourue. Je ne suis pas descendue. Au lieu de cela, je suis allée à ma coiffeuse, j'ai pris la boîte à bijoux qu'Antoine m'avait offerte pour notre premier anniversaire, et je me suis dirigée vers la fenêtre.

En bas, le jardin manucuré s'étendait vers la piscine à débordement. Sans une seconde d'hésitation, j'ai ouvert la boîte et l'ai retournée. Diamants, perles et saphirs ont plu, se dispersant comme des cailloux sans valeur sur la pelouse immaculée en contrebas.

Le cri de rage d'Antoine a résonné depuis la maison. « ÉLISE ! MAIS QU'EST-CE QUE TU FOUS, BORDEL ? »

Je n'ai pas regardé en arrière. J'ai simplement tourné les talons, attrapé ma valise et quitté la pièce, laissant derrière moi six années de vide scintillant.